Une nuit aux Millevaches 🔐

Ça faisait un moment que je voulais mettre les voiles. Mais pour aller où ? Avec qui ? Je relisais avec Nostalgie la BD de Frank Margerin « Week-end entre motards », BD qui me faisait rêver depuis mon plus jeune âge. Malheureusement, ce n’était pas la saison pour partir au Mans. Je tombais alors sur un personnage un peu bourrin qui racontait aux héros parisiens ce les éléphants. C’était une hivernale en Allemagne où on chauffait les moteurs au chalumeau à cause des températures négatives. Les parisiens étaient horrifiés, ne comprenant pas pourquoi les histoires de pneumonies et de galères étaient si drôles. N’ayant pas particulièrement peur de la météo, je me renseignai avant de tomber de fil en aiguille, sur une hivernale française : les Millevaches. Les images et les récits étaient complètement surréalistes, et les témoignages collaient avec ma vision de la moto. Il fallait que j’y aille.

Chacun ramène une spécialité !

Étonnamment, personne de mon entourage ne jugea bon de m’accompagner dans ce périple. C’était trop loin de la Bretagne : « Mais non, en partant de Rennes, ça fait 500km ! ». Il allait faire trop froid : « Mais non, faut juste bien s’équiper ! » Il n’y allait y avoir que des motards complètement bourrés : « Mais non, et puis faut bien se réchauffer ! » Il n’y allait pas y avoir de concert et d’animation : « Mais non, pas besoin ! De l’animation y’en aura ! » Il n’y allait pas avoir de quoi vraiment manger : « Mais bien sûr que si ! Chacun ramène une spécialité ! »

Devant tant de refus, je décidai d’y aller toute seule, comme une grande inconsciente, malgré les protestations. Et puis de toute façon, je rencontrerai bien des bretons sur la route ou sur le plateau des Millevaches pour me filer un coup de main ! C’est vrai, après tout, il y en a toujours un dans les parages, alors à une concentration… Un ami me donna néanmoins le numéro de téléphone de motards partant d’Ille-et-Vilaine. Même si je voulais rouler seule, j’aurais au moins un contact quand j’aurai de la neige jusqu’aux chevilles.

Seule en haut des Millevaches

Je pris la route le vendredi à 8h du matin. Les premiers kilomètres furent pluvieux, mais cela n’entama pas ma bonne humeur. Fatigant un peu, je m’arrêtai après une heure et demi sur un parking lorsque deux motards approchèrent, motos chargées méthodiquement (contrairement à la mienne) et décorées de petites vaches. Ces deux hivernaux venaient de Dinard, et me proposèrent joyeusement de poursuivre la route avec eux. Après tout, pourquoi pas ! Plus nous avancions, plus nous rencontrions des motos à l’allure loufoque avec un matériel pas possible. En nous arrêtant après Angers, nous nous garâmes près de motos qui, au vu de leur allure, se rendaient en terre promise. Encore des bretons. Je pensais : « Moi qui voulais rencontrer du monde, je vais finalement me retrouver en Bretagne à 950m d’altitude ! » Nous eûmes droit à tout : la pluie, le soleil, la grêle, le verglas et bien sûr la neige quand tomba la nuit.

Nous roulions désormais en groupe, chose forcée lorsque tout le monde se rend au même endroit sur des routes de montagne. Nous fûmes chaleureusement accueillis à Meymac, dernière étape avant le grand final. J’ignore l’heure qu’il était lorsque nous entreprîmes l’ascension du plateau. J’avais fini par ouvrir le groupe, ayant la moto la plus légère et agile. Il fallait désormais emprunter un chemin fait de boue et de neige, sans s’embourber. Certaines motos avaient été abandonnées sur le bas-côté. Les batteries avaient probablement lâché. Je faillis tomber plusieurs fois, mais je montai assez aisément, ce qui ne fut pas le cas de mes compères dont les phares avaient disparu dans la nuit. J’arrivai donc seule en haut des Millevaches.

La nuit aux Millevaches

Je fus accueillie par 9 de mes compatriotes qui avaient préparé un feu à faire jalouser un scout émérite (car là-haut tu dois couper ton bois !). Je découvris des boissons maisons que je n’aurais pas goûtées chez moi. Mais quand tu as froid… Tu acceptes à peu près n’importe quoi, surtout si c’est à base de pomme. La nuit fut courte et fraîche (-5C°) car je devais repartir le lendemain matin. En ouvrant ma tente, je découvris le plateau et les arbres enneigés, recouvert d’un village de tentes gardé par des motos et des silhouettes en bonnet. Je devais partir dans quelques heures, alors je profitai du café et des croissants servis par les bénévoles, admirai des motos et des mobylettes que personne n’aurait cru capables de grimper aussi haut, dans la neige et dans la boue. Je discutai beaucoup et rencontrai des inconnus sympathiques avant de rejoindre mes bretons frigorifiés qui décuvaient. Ils avaient eux aussi survécu à la nuit. Ils déplorèrent mon départ, mais m’aidèrent à charger correctement ma moto (pour une fois). Je repartis sous les yeux interloqués de quelques motards, mes compagnons me faisant une haie d’honneur et me poussant pour éviter que je m’embourbe.

Recouvertes de boue…

Sur le trajet du retour, je profitai du panorama, des routes sinueuses (heureusement salées). Je n’avais vraiment pas envie de rentrer. La route fut beaucoup plus longue qu’à l’aller, mais je pensais qu’elle serait plus facile. Hélas, ce ne fut pas le cas. À partir d’Angers, des trombes d’eaux tombèrent, signe que la Bretagne n’était pas bien loin. Ce fut les pires kilomètres de ma vie. Mes feux marchaient mal, je ne voyais pas la route ni les virages sur la 4 voies, le revêtement glissait et il m’était impossible de m’arrêter sans danger. Je m’éclairais avec les phares des autres, roulais lentement, concentrée sur mon objectif. Atteindre Rennes. Après 1h30 de souffrance, la pluie cessa, et je vis au loin les lumières de la ville ! Je pleurai de joie dans mon casque, et hurlai à la victoire lorsque je dépassai le panneau « Rennes », sous l’œil étonné des passants. Je me vis dans une vitrine : la moto et moi étions recouvertes de boue, des pneus jusqu’aux gants.

Une fois chez moi, je me remémorai la route : ce n’était pas la montagne, la neige ou la boue qui avaient failli avoir ma peau. Non, c’était encore et toujours la Bretagne. Je crois que par nostalgie des massifs rocheux, j’allais entreprendre prochainement les Monts d’Arrée. Si les Millevaches m’ont appris quelque chose, c’est bien qu’il n’y a pas de saison pour rouler.